Franz Stangl, son till en nattvakt, föddes i Altmünster i Österrike den 26 mars 1908. Efter att ha arbetat som vävare anslöt sig Stangl 1931 till den österrikiska polisen och kort därefter till det då olagliga nazistpartiet.
Efter Anschluss befordrades Stangl snabbt i graderna. År 1940 blev Stangl chef för T-4 Euthanasiprogrammet vid Euthanasiinstitutet i Schloss Hartheim där mentalt och fysiskt handikappade personer skickades för att dödas.
År 1942 förflyttades han till Polen där han arbetade under SS-Obergruppenfuehrer Odilo Globocnik. Stangl var kommendant i Sobibór från mars 1942 till september 1942, då han förflyttades till Treblinka. Stangl, som alltid var klädd i vita ridkläder, skaffade sig ett rykte som en effektiv administratör och beskrevs av Odilo Globocnik som ”den bäste lägerkommendanten, som hade den största andelen av hela aktionen….”
I slutet av kriget lyckades Stangl dölja sin identitet och även om han fängslades 1945 släpptes han två år senare. Han flydde till Italien tillsammans med sin kollega från Sobibór, Gustav Wagner, där han fick hjälp av några tjänstemän från Vatikanen att ta sig till Syrien med ett pass från Röda korset. Stangl fick sällskap av sin fru och familj och bodde i Syrien i tre år innan han flyttade till Brasilien 1951. Med hjälp av vänner hittade Stangl arbete på Volkswagens fabrik i Sao Paulo och använde fortfarande sitt eget namn.
Under flera år hade de österrikiska myndigheterna känt till hans ansvar för massmordet på män, kvinnor och barn, men Österrike utfärdade inte en arresteringsorder för Stangl förrän 1961. Det tog ytterligare sex år innan han spårades upp av nazistjägaren Simon Wiesenthal och greps i Brasilien.
Efter utlämning till Västtyskland ställdes han inför rätta för att ha dödat cirka 900 000 människor. Han erkände dessa mord men hävdade: ”Mitt samvete är rent. Jag gjorde bara min plikt …”. Stangl befanns skyldig den 22 oktober 1970 och dömdes till livstids fängelse. Han dog av hjärtsvikt i fängelset i Düsseldorf den 28 juni 1971.
Franz Stangl intervjuades av författaren Gitta Sereny 1970 och hans kommentarer publicerades senare i boken Into That Darkness: An Examination of Conscience (1983):
”Skulle det vara sant att säga att du vant dig vid likvidationerna?”
Han funderade ett ögonblick. ”För att säga sanningen”, sade han sedan långsamt och eftertänksamt, ”man vänjer sig vid det.”
”På några dagar? Veckor? Månader?”
”Månader. Det tog månader innan jag kunde se en av dem i ögonen. Jag förträngde allt genom att försöka skapa en speciell plats: trädgårdar, nya baracker, nya kök, nytt allt; frisörer, skräddare, skomakare, snickare. Det fanns hundratals sätt att få bort tankarna, jag använde dem alla.”
”Ändå måste det, om du kände så starkt, finnas tillfällen, kanske på natten, i mörkret, då du inte kunde undvika att tänka på det?”
”I slutändan var det enda sättet att ta itu med det att dricka. Jag tog med mig ett stort glas konjak till sängen varje kväll och jag drack.”
”Jag tror att du undviker min fråga.”
”Nej, det är inte meningen, naturligtvis kom tankarna. Men jag tvingade bort dem. Jag tvingade mig själv att koncentrera mig på arbete, arbete och återigen arbete.”
”Skulle det vara sant att säga att du till slut kände att de inte riktigt var människor?”
”När jag en gång var på resa, flera år senare i Brasilien”, sade han, med ett djupt koncentrerat ansikte och uppenbarligen återupplevande av upplevelsen, ”stannade mitt tåg bredvid ett slakteri. Boskapen i boxarna som hörde ljudet från tåget traskade fram till staketet och stirrade på tåget. De var mycket nära mitt fönster, en trängde den andra och tittade på mig genom staketet. Jag tänkte då: ”Titta på det här, det här påminner mig om Polen; det är precis så människorna såg ut, förtroendeingivande, precis innan de gick in i burkarna…”’
”Du sa burkar”, avbröt jag. ”Vad menar du?” Men han fortsatte utan att höra eller svara mig.
”… Jag kunde inte äta köttkonserver efter det. Dessa stora ögon som tittade på mig utan att veta att på nolltid skulle de alla vara döda.” Han gjorde en paus. Hans ansikte var spänt. I det här ögonblicket såg han gammal och sliten och verklig ut.
”Så du kände inte att de var människor?”
”Last”, sade han tonlöst. ”De var last.” Han höjde och släppte handen i en gest av förtvivlan. Båda våra röster hade sjunkit. Det var en av de få gånger under dessa veckors samtal som han inte gjorde något försök att dölja sin förtvivlan, och hans hopplösa sorg tillät ett ögonblick av sympati.
”När tror du att du började tänka på dem som last? Det sätt du talade tidigare, om dagen då du först kom till Treblinka, den skräck du kände när du såg de döda kropparna överallt – de var inte ”last” för dig då, eller hur?”
”Jag tror att det började den dagen då jag först såg Totenlager i Treblinka. Jag minns att Wirth stod där, bredvid groparna fulla av blåsvart döda kroppar. Det hade inget med mänsklighet att göra, det kunde det inte ha, det var en massa – en massa ruttnande kött. Wirth sade: ”Vad ska vi göra med detta skräp? Jag tror att det omedvetet fick mig att börja tänka på dem som last.”
”Det fanns så många barn, fick de dig någonsin att tänka på dina barn, på hur du skulle känna dig i dessa föräldrars situation?”
”Nej”, sade han långsamt, ”jag kan inte säga att jag någonsin tänkte på det sättet”. Han gjorde en paus. ”Du förstår”, fortsatte han sedan, fortfarande talandes med detta extrema allvar och uppenbarligen inriktad på att finna en ny sanning inom sig själv, ”jag såg dem sällan som individer. Det var alltid en enorm massa. Ibland stod jag på väggen och såg dem i tuben. Men hur ska jag förklara det – de var nakna, packade tillsammans, sprang, drevs med piskor som …” meningen avstannade.
”Kunde du inte ha ändrat på det?” Jag frågade. ”Kunde du i din ställning inte ha stoppat nakenheten, piskorna, skräcken i boskapsstallarna?”
”Nej, nej, nej, nej. Det var så här systemet såg ut. Wirth hade uppfunnit det. Det fungerade och eftersom det fungerade var det oåterkalleligt.”
