„Genau wie dein Name, Amatue“, füge ich hinzu.“

„Ja.“

Wenn man einer lebenden Barbie gegenübersitzt und nicht weiß, welches Thema man anschneiden soll, kann man sich auf jeden Fall auf akademischen Schwachsinn einlassen. „Aber bei Amatue scheint es um die östliche Philosophie der Reinkarnation zu gehen“, sage ich. „Und die Schönheit, die du verkörperst, ist sehr westlich. Sogar amerikanisch.“

Valeria wird nachdenklich, was in ihrem Fall bedeutet, dass sie ihre Augen leicht nach oben rollt, ohne dass sich sonst etwas an ihrem Gesicht ändert. „Das würde ich so nicht sagen. Jeder will eine schlanke Figur haben. Jeder lässt sich die Brüste machen. Jeder macht sein Gesicht zurecht, wenn es nicht ideal ist, weißt du? Jeder strebt nach der goldenen Mitte. Das ist jetzt global.“

„Aber das ist eine relativ neue Sache“, antworte ich.

„Früher war das Schönheitsideal anders.“

„Das liegt an der Vermischung der Rassen.“

Wenn ich ein Glas Karottensaft mit mehreren Chutneys vor mir hätte, würde ich einen leuchtend orangefarbenen Spießrutenlauf machen.

„Zum Beispiel heiratet ein Russe eine Armenierin“, erklärt Valeria hilfsbereit. „Sie bekommen ein Kind, ein süßes Mädchen, aber sie hat die Nase ihres Vaters. Sie feilt sie ein wenig ab, und alles ist gut. Die Ethnien vermischen sich jetzt, also gibt es eine Degeneration, und das war früher nicht so. Erinnern Sie sich daran, wie viele schöne Frauen es in den 1950er und 1960er Jahren gab, ganz ohne Chirurgie? Und jetzt, dank der Degeneration, haben wir das hier. Ich selbst liebe das nordische Image. Ich habe weiße Haut, ich bin ein nordischer Typ – vielleicht ein bisschen ostbaltisch, aber eher nordisch.“

Ich möchte auf die Uhr schauen. Wir sind in etwa zwei Minuten von Nägeln zu Eugenik übergegangen.

Mir wird klar, dass ich, wie jeder, der über Human Barbie liest, eine einfache Geschichte im Kopf hatte: Ein Kleinstadtmädchen wächst besessen von Puppen auf, usw. Stattdessen bekomme ich eine rassistische Außerirdische.

Valeria beschmiert ihr Gesicht unschuldig mit Puder. „Ich habe Mischhaut“, erklärt sie. „In geschlossenen Räumen glänze ich schon nach zwanzig Minuten.“ In einer weiteren Minute ist der letzte Rest ihres Abendessens im Plastikstrohhalm verschwunden.

Die zukünftige Barbie wurde nicht in der Nähe von Malibu geboren. Valeria stammt aus Tiraspol, einer düsteren Stadt in Europas ärmstem Land, Moldawien. Valeria erinnert sich, dass sowohl ihr in Sibirien geborener Großvater als auch ihr Vater sehr streng waren, und begann im Alter von 13 Jahren zu rebellieren. In einem ersten Schritt färbte sie sich die Haare, die von Natur aus in einem dezenten Braunton gehalten sind. Valeria entschied sich zunächst für den Gothic-Look – so weit entfernt wie nur möglich von Barbie. Sie trug komplett schwarze Kleidung, um ihre sehr weiße Haut zu betonen. Die Kinder in der Schule fingen an, sie zu hänseln. Schau, eine Hexe! Mit 15, traumatisiert von den Beschimpfungen, legte sie noch einen drauf: Armbänder mit scharfen, fünf Zentimeter langen Stacheln, künstliche Reißzähne. Sie wurde aus dem Schulchor entlassen, weil sie kerzengerade stand, als die Sängerinnen und Sänger aufgefordert wurden, sich zu wiegen; unter anderen Umständen hätte dieser aufkeimende Nonkonformismus sie direkt zu Pussy Riot bringen können.

Stattdessen begann sie zu modeln, eine kleine Nummer, und lernte, Make-up und Haarfärbemittel auf immer theatralischere Weise anzuwenden. Valeria war weniger daran interessiert, Männer anzuziehen als sie abzustoßen: „Ein Typ versuchte, mich auf der Straße anzusprechen, und ich sagte“, sie wechselt zu einem rauen Bass, „‚Oh, Schatz, bin ich froh, dass ich diese Operation hatte.‘ „Ein anderes Mal versuchte ein Mann, sie an der Hand zu packen, und sie schnitt ihn halb versehentlich mit der Spitze ihres Armbands.

Im Alter von 16 Jahren zog Valeria nach Odessa, der berühmten Schwarzmeerhafenstadt im Süden der Ukraine. Was auch immer sie zuvor für Vorstellungen von Schönheit und Identität hatte, Odessa würde sie noch weiter verzerren. In der Stadt brodelt es vor Sex, aber nicht auf die vergnügliche Art und Weise wie etwa in Barcelona oder sogar Moskau. Sex ist hier ein Wirtschaftszweig, und manchmal hat man das Gefühl, dass er inmitten der abgewetzten Prachtstraßen des neunzehnten Jahrhunderts der einzige Wirtschaftszweig ist, der noch übrig ist. Hunderte von „Heiratsagenturen“ sind hier tätig, die sich darauf spezialisiert haben, westliche Ehemänner für Mädchen aus der ganzen Ukraine zu finden. Auf ihren Websites wird den Kunden in stockendem Englisch die Art von Weiblichkeit versprochen, die der Westen angeblich verloren hat: zerbrechlich, biegsam, unterwürfig. Vollkommen fügsam. Die Mädchen aus Odessa – oft wunderschön, oft modellhaft schön – ziehen sich nicht nur an, um zu beeindrucken. Sie ziehen sich an, um die richtige Art von Aufmerksamkeit auf sich zu lenken, die örtlichen Verlierer vorzuputzen und gleichzeitig die rücksichtslose Konkurrenz auszubremsen. „Es hat alles mit dem verzweifelten Wunsch zu tun, zu heiraten“, erklärt die ukrainische Feministin Anna Hutsol, Gründungsmitglied der radikalen Gruppe Femen. „Eine Frau wird hier für zwei Dinge erzogen: Heirat und Mutterschaft. Valeria ist der ultimative Beweis dafür, was eine ukrainische Frau bereit ist, sich selbst anzutun. Ich wette, sie ist genau das, wovon Männer träumen.“

Online, auf Facebook-Bildern und auf den vielen ukrainischen Websites und Foren, die sich dem Hass auf Valeria widmen, kann man beobachten, wie sich dieser Traum entwickelt. Nach Jahren geordnet, erzählen die Fotos die Geschichte einer Verwandlung, die umso spannender ist, weil man das Ende kennt. Hier sitzt sie auf dem Schoß eines Mannes, hat eine andere Nase, eine flachere Brust – aber der glasige Puppenblick und der geneigte Kopf sind da, in der Beta-Phase, und werden ausprobiert. Es ist wie eine Superhelden-Ursprungsgeschichte. Und dann der Moment des Spinnenbisses: Sie wird blond.

Nachdem sie sich einen Monat lang die Haare platinfarben gefärbt hatte, fiel sie Dmitry ins Auge, dem Sohn eines der engsten Freunde ihres Vaters. Dmitry war eine Rarität: ein wohlhabender Einheimischer. Als Baumogul hatte er einige der größten Hotels in Odessa errichtet. Nachdem die beiden zusammengekommen waren, nahm Valerias Metamorphose an Fahrt auf. Die Brustimplantate, der einzige chirurgische Eingriff, zu dem sie sich bekennen würde, tauchten bald darauf auf den Fotos auf. Die Barbifizierung war abgeschlossen.

Valeria informiert mich, dass wir in ein Kino in einem nahe gelegenen Einkaufszentrum gehen werden. Wenn ich mit der menschlichen Barbie durch die dunkle Innenstadt von Odessa gehe, werden alle meine Schutz- und Angstschaltkreise gleichzeitig aktiviert. Jeder schaut hin. Jugendliche in Lederjacken starren schwer und bedeutungsvoll. Kinder starren, was irgendwie noch schlimmer ist. Frauen starren auch. Aber die Sache ist die: Die Blicke der anderen Frauen sind größtenteils anerkennend. „Deine Taille ist so toll“, gurrt die schlichte brünette Ticketverkäuferin. Valerias Taille ist im Grunde ein Socken aus Haut um ihr Rückenmark.

Sie sagte, wir würden „fünfdimensionale Filme“ sehen, die in einer Art Indoor-Achterbahn-Imitator spielen. Die Sitze schwanken und rumpeln im Takt der Handlung, und wann immer möglich, wird man von einem Wassernebel unter der Leinwand bespritzt. Valeria und Olga nehmen sich viel Zeit, um die Filme durchzusehen, von denen sie die meisten schon gesehen haben, und wählen drei aus. Wir stoßen und schütteln uns durch einen Dinosaurierangriff mit Heavy-Metal-Beschallung, ein übernatürliches Spukhaus und eine Sci-Fi-Flugsequenz, die einen Abstecher in den Magen eines Riesenwurms beinhaltet (Zeit für Wasserspritzer). Danach findet Valeria Gefallen an einer bestimmten Wand im Foyer des Theaters – sie passt gut zu ihrem Outfit -, und Olga, die Beta-Barbie, fotografiert sie dagegen. Die Ticketverkäuferin beobachtet die beiden von ihrem Platz aus wie gebannt.