Tata m-a sunat aseară pentru a-mi pune o întrebare legată de mâncare; nu este un eveniment neobișnuit ca oricare dintre noi să îl sunăm pe celălalt și să vorbim despre mâncare. De obicei îl sun pentru că este un bucătar grozav și experimentat, iar el mă sună de obicei pentru că locuiește în Bath County boondocks cu dial-up și nu poate căuta răspunsul pe Google.
Întrebarea de aseară: „Ce înseamnă termenul culinar „Cockaigne”?”
Răspunsul nu era în Biblia gastronomică, „Food Lover’s Companion”. Și după ce l-am scris (pentru că vă puteți imagina gama de greșeli nefericite de pronunție) și m-am uitat fix la el, mi s-a părut foarte familiar. Eram sigur că îl văzusem în ultimele câteva zile – În „Joy of Cooking”, se pare.
Cuvântul este presărat cu generozitate în toată „Joy”, apărând la sfârșitul diferitelor nume de rețete, cum ar fi Almond Torte Cockaigne sau Fruit Cake Cockaigne. Așa că l-am căutat pe Google pentru tata, cu telefonul mobil înghesuit între ureche și umăr. În mod ciudat, primul rezultat a fost „Un loc minunat pentru distracții de iarnă”. Apoi Wikipedia, cu „un tărâm mitic medieval al abundenței, un loc imaginar de lux și confort extrem.”
Unde erau sursele oficiale de mâncare și de gătit? Dicționarul Merriam-Webster a definit „Cockaigne” ca fiind o invenție din secolul al XIII-lea, într-adevăr un tărâm magic al minunilor și bogățiilor. Iar cuvântul în sine, unii cred că provine de la „prăjitură.”
Dar „Joy of Cooking” este sursa în sine, iar lectura avanpremierei dezvăluie că Ethan Becker, ultimul autor și nepotul autorului original, Irma Rombauer, a inclus multe rețete de pe moșia părinților săi din Ohio. Numele casei? Ați ghicit: Cockaigne.
Deci se pare că acest cuvânt misterios, despre care eu și tata ne-am imaginat că trebuie să fie un stil sau o metodă culinară intrigantă, nu înseamnă mare lucru pentru nimeni, cu excepția familiei Becker. Desigur, știind că acest neam de mari bucătari s-a bucurat de aceste rețete particulare de nenumărate ori în confortul casei lor, probabil în timpul sărbătorilor, este un semn că sunt încercate și adevărate.
Sunt acestea cu adevărat rețetele „lor” mai mult decât batoanele cu lămâie pe care le face mama mea sunt „ale ei” sau mingea de brânză pe care o face tatăl meu este „a lui”? Ce anume face ca o rețetă să fie atât de diferită încât să poată fi revendicată ca fiind a cuiva? Și ce ne spune că versiunea mea de chili sau de salsa nu a fost făcută exact la fel de o persoană din alt oraș, alt stat, poate chiar din altă țară? Nimic.
Ce mă oprește să-mi numesc propriile rețete după mine? Ei bine, poate că ar trebui mai întâi să-mi numesc moșia orașului meu după un ținut mitic.