Tik, tik, tik. De klok liep langzamer dan William “Refrigerator” Perry die de 40 liep met een piano op zijn rug. Ik vroeg nooit of ik een tweede keer naar het toilet mocht, want ik schaamde me al voor de eerste afwijzing.

Ik kronkelde heen en weer in mijn blauwe stoel met de drie luchtzakken in de rugleuning, voor comfort, en hoopte dat ik het zou halen. De pijn bereikte een punt dat ik nog nooit had gevoeld. Het was ondenkbaar dat ik in mijn broek zou plassen, in de klas, in groep 8.

Het gebeurde

Met nog ongeveer een minuut te gaan in de klas, brak de dam en mijn lichaam en stoel vulden zich met warmte en walging. Juffrouw Kallman was nog steeds aan het praten terwijl mijn kansen om vrienden te maken samen met de urine uit me stroomden.

Dit was geen gewone plas, het was de waarde van een razende rivier. Het was meedogenloos en ik was geen partij voor zijn woede. Ik zat daar en dacht aan een mogelijk scenario waarin niemand zou weten dat ik in mijn broek had geplast tijdens de natuurkundeles van groep 8. De bel ging en dat gaf een beetje verlichting. Maar hoe moest ik opstaan? Ik was niet een beetje vochtig. Ik was kletsnat in mijn blauwe corduroys. Ik wachtte tot iedereen de klas had verlaten en stond dan voorzichtig op. Ms. Kallman was weg. Ze realiseerde zich waarschijnlijk dat zij de reden was dat ik 35 jaar later een boze blogpost over haar zou schrijven.

Ik draaide me om en merkte dat er nog steeds een kleine plas op mijn stoel lag. Ik liep door zonder op te merken of er iets de grond had bereikt. Aangezien het voelde alsof ik acht minuten lang geplast had, was dit een waarschijnlijk scenario. Maar goed nieuws – er was nog meer dan de helft van de dag te gaan.

De dag gaat door

Een geluk bij een ongeluk was het feit dat ik nog steeds niet wist hoe ik me in de Vallei moest kleden. Als aanvulling op mijn zoete koordjes droeg ik een sweatshirt met capuchon. Ik kan me de werkelijke temperatuur van die dag niet herinneren, maar ik kan wel zeggen dat het te warm was voor mijn outfit.

Mijn onvermogen om me aan te kleden gaf me de mogelijkheid om de gruwel te verbergen die zich in de natuurkundeles afspeelde. Ik trok mijn mantel uit en bond hem om mijn middel. Ik trok hem een tijd voorover en zelfs een tijd achterover. Ja, achterstevoren, wat betekent dat ik het sweatshirt om mijn middel bond om mijn voorkant te bedekken. Stylin’.

Het grotere probleem was dat ik na de schooldag nog een halfuur naar huis moest lopen in de hete zon, met plaskoorden.

Dus begon ik aan mijn tocht, in de hoop dat mijn stiefvader me nu eens niet kwam oppikken terwijl ik naar huis liep. Het geluid dat mijn benen maakten als ze tegen elkaar wreven was op zijn zachtst gezegd onaangenaam. Het leek op spijkers op een krijtbord, maar dan als die spijkers je dijen waren die elkaar met roekeloze overgave droogstootten. De zon scheen op me terwijl ik met moeite mijn rugzak naar huis droeg met het extra gewicht dat ik mezelf overdag had gegeven.

Ik kwam thuis en stopte mijn kleren in de was. Niemand zei ooit een woord, noch thuis, noch op school. Ik herinner me niet dat de aanblik of de geur zo opvallend waren, maar hoe kon het ook anders?

Ik ging de tweede helft van een achtste klas dag met een broek verdronken in urine. Ik ging naar de rest van mijn lessen met een sweatshirt over mijn kruis. Ik heb geen idee of iemand ooit heeft geweten wat er gebeurd was, maar ik heb in ieder geval een plas van een herinnering achtergelaten voor Ms. Kallman.